Стилет

минипоэзия, ангст / 13+
13 дек. 2014 г.
13 дек. 2014 г.
1
196
 
Все главы
Отзывов пока нет
Эта глава
Отзывов пока нет
 
 
 
13 дек. 2014 г. 196
 
У трупа преданной державы
Пирует чинно вороньё.
Огромна туша, но оравы
Той не насытит тлен её.

Убита собственной рукою,
Одетою в чужой рукав.
С клинком, покрытым вязи слоем,
В бессилии не совладав.

Не видели глаза той тени,
Что в руку сунула стилет.
Ослаб и слух от песнопений,
Звучащих долгих тридцать лет.

Сосед, что при смерти, изранен,
Валялся у её ступней,
Всё пересохшими губами
Пытался достучаться к ней.

Но тщетны были те воззванья -
Слаба держава, разум мёртв.
Ни тихого небес рыданья,
Ни Бога, что её зовёт
Она не слышит. Ей лишь дело
Чтоб на намаз она успела.

И вот лежит пустое тело,
И меньше с каждым часом труп.
И рвут ей плоть остервенело –
Для воронов всё вкусно тут.

Но дрогнула рука у трупа,
В пустых глазницах вспыхнул свет.
Зелёный, цвета изумруда.
«Свершилось», - выдохнул сосед.

Срывая с рук лоскутья кожи,
Бросая в вороньё кинжал,
Немёртвый труп встаёт на ноги.
Сосед закашлял: «Я так ждал…»

Нет больше в мире той державы.
Нет глаз, но видит в темноте.
Нет связи с предком, прошлой славы,
Лишь меч карающий в руке.

Переступив через соседа,
Что миг назад истаял в прах,
Немёртвый труп бредёт на запад,
Неся лишь ужас, боль и страх.
Написать отзыв