Раскрыв цветастый толстый том,
Глотая жадно злые строки,
Ты меришь шелестом страниц
Миры, что рвут собой пороки.

Не зная что, не зная как,
Питаясь любопытства соком,
Ты проникаешься борьбой,
Что выпала на долю роком.

И ждешь логичного конца,
Что должен быть за поворотом,
Назначен замыслом творца,
Но... гонорар не отработан.

И раз за разом нас дразня,
Наметив новые дороги,
Ведут нас мастера пера
В миры, что рвут собой пороки.