Птицы небесные
от Cianide
Открыть саммари
Александр Великий. Последняя зима в Вавилоне.
зарисовкаАнгст / 18+ / Слеш
1 мар. 2023 г.
1 мар. 2023 г.
1
285
Все главы
Отзывов пока нет
Отзывов пока нет
Эта глава
Отзывов пока нет
Отзывов пока нет
1 мар. 2023 г.
285
Это первый теплый день после долгой промозглой зимы. Я сижу в саду и, щурясь, смотрю на стайку птиц, которая оживленно щебеча, перелетает с дерева на дерево. Жизнь продолжается. Даже здесь, среди пыли и камня к свету тянутся молодые побеги. Миру все равно жив ты или умер. Миру нет дела до твоей боли. Миру безразлично, что с тобой будет завтра. И у тебя есть только бесконечный путь из ниоткуда в ничто.
Ветер все еще холодный, хотя солнце греет почти по-летнему. Он пробегает по веткам деревьев и с шелестом падает на землю, взметая серую пыль и кидая ее мне в лицо. По утрам я все еще мучительно кашляю. “Кашель пройдет, когда мы вернемся домой. Вместе. Ты и я”. Под закрытыми веками снова копятся слезы, и я почти слышу Его голос. Это ничего. Здесь нет никого и стыдиться мне некого. Соленая влага находит дорогу между ресницами и упрямо течет к подбородку. Я провожу ладонью по лицу и открываю глаза. Веки у меня покраснели – я видел свое отражение сегодня в ведре с водой. Зеркал я избегаю. Пустяки. Все это пустяки. Сухая кожа ладони скребет по отросшей щетине на щеках. Никогда прежде я не позволял себе так распускаться. Даже в болезни. Забавно. А еще говорят, что страдания очищают. Возможно. Но меня они постепенно превращают в зверя. Больного и загнанного в угол.
Как быстро человек привыкает к хорошему. Мне казалось, что любовь и вера способны сокрушить любую беду. Я посмешил богов своей самонадеянностью. Надежды, любовь, даже сама жизнь оказались лишь миражами. Столько крови и страданий, устремлений и пламенных речей. Восток пожрал наши мечты, перемолол в пыль наши судьбы, развеял по ветру нашу любовь. Все пустое. Есть только это голубое небо, молодая листва на узловатых ветках, да щебет небесных птиц…
Ветер все еще холодный, хотя солнце греет почти по-летнему. Он пробегает по веткам деревьев и с шелестом падает на землю, взметая серую пыль и кидая ее мне в лицо. По утрам я все еще мучительно кашляю. “Кашель пройдет, когда мы вернемся домой. Вместе. Ты и я”. Под закрытыми веками снова копятся слезы, и я почти слышу Его голос. Это ничего. Здесь нет никого и стыдиться мне некого. Соленая влага находит дорогу между ресницами и упрямо течет к подбородку. Я провожу ладонью по лицу и открываю глаза. Веки у меня покраснели – я видел свое отражение сегодня в ведре с водой. Зеркал я избегаю. Пустяки. Все это пустяки. Сухая кожа ладони скребет по отросшей щетине на щеках. Никогда прежде я не позволял себе так распускаться. Даже в болезни. Забавно. А еще говорят, что страдания очищают. Возможно. Но меня они постепенно превращают в зверя. Больного и загнанного в угол.
Как быстро человек привыкает к хорошему. Мне казалось, что любовь и вера способны сокрушить любую беду. Я посмешил богов своей самонадеянностью. Надежды, любовь, даже сама жизнь оказались лишь миражами. Столько крови и страданий, устремлений и пламенных речей. Восток пожрал наши мечты, перемолол в пыль наши судьбы, развеял по ветру нашу любовь. Все пустое. Есть только это голубое небо, молодая листва на узловатых ветках, да щебет небесных птиц…